Do frio no verão

     Hoje o verão tem rosto de primavera, braços de inverno e tempo de outono, como os rostos que se foram, os amigos que partiram e os anos que cabem na memória. Ainda assim, hoje não é inverno. Hoje é apenas um dia de sombra da chuva que o verão permite, para que haja colheita, para que haja semeadura...

Depois das cerejas

Dos desejos e das cerejas o hálito de quem procura caminhos de estradas em palmeiras, sem cerejas. O hábito de desejar o que não. O que só sim. O que é sempre tinta em tela da história. O hálito azedo do não-descanso: o bolo sem cereja, a cereja distante e o desejo, sempre. 

Para quando falharem os verões...

Para quando todas as auroras se desfizerem em primaveras-tortas, para quando todos os outonos jamais tiverem qualquer possibilidade de verão, verse o pranto em riso, acenda todas as velas na chuva, caminhe descalça/o em terreno baldio e cheio de ervas, abrace os nós com que o Universo te presenteia, corra nu(a) em pleno frio do sul no mês de julho, descasque todas as batatas ao som da fúria de um hard rock, elabore o tempo do silêncio que perdeste. Sentirás que nada te falta, a não ser o teu próprio eu de quem te distanciaste. Olha a tua volta, (des)regula os passos, transpira o que já deixaste de ser há muito, isso do aqui e do ontem. Do agora e adiante. Hoje, sem remorsos...

Sobre o amor

Contra o amor, não há medicação. Nâo há contra-indicação, também. O amor não se previne, acontece. Pega-nos de surpresa e arrefece, com a mesma velocidade com que chega. Depois, é o tormento das almas a sofrer a ausência e a dor da separação. O amor não se previne. Acontece. Depois, é lamento distante, é injúria do cadafalso, da perda sem dano, das emoções dispersas, da libido do gozo traído do não-ontem no hoje. Contra o amor, há todos os dias. Há o hoje e o amanhã, à espera do amor de ontem e do ontem sem amor no hoje com muito amor. Há a medicação para todos os males, menos isso, do amor que se torna veneno, quando não mais vivido ou só vivido na memória emancipada da pele em saudade...

Das distâncias nossas & da lua

a lua está próxima hoje. e teus dedos não a alcançam. só este resquício de pensamento. vontade. a lua está grande feito unha-crescente, quando os dedos teimam em teclar. e está tão próxima. as tuas palavras, que mais distantes. e de repente, desejo subir a lua e lá permanecer, girando, contigo, de ponta a ponta da unha brilhosa. mas, a lua está distante – e tão próxima. como quando contávamos as estrelas nas noites que nos apeteciam os saberes do universo, quando o atravessávamos, querendo ser mais humanos e menos nós-mesmos. a lua, é esta que te trago e tu devoras, feito pipoca de palhaço, feito fantoche em domingo calamitoso de cão raivoso. a lua está distante e tão próxima. porque estamos longe e tão próximos...

Criança-sempre

sonho de gente grande tem que sempre vir com S maiúsculo, feito casa de concreto, menos os sonhos de bonecas e gatos pulando entre vãos, portas e janelas.  sonho de gente grande tem a pequenez do tempo como os limites dos doces nas tardes de brincadeiras quase infinitas menos o aroma do que acelera o coração: abraço de pai, beijo de mãe, cosquinha que os irmãos nos fazem arbitraria, e fugazmente. sonho de gente grande é quando criança reaparece assim quando o adulto dela se esquece, mas é sempre muito rápido o passo entre a casa de brinquedos, e o mundo de concreto. mal sobra sorriso de lágrima ou de chuva, quando é verão bem forte e o calor transpira céu abaixo....

Bênção, Mãe!

Das entranhas de ti, o que sou. Da tua força, garra e dor, eu. Do que deixaste para trás, o futuro. Do que sonhaste, pesadelos. Das tus lágrimas solidificadas, choro esquecido, transformado em riso. Das noites mal dormidas, dias ensolarados. Da vida que se esvai, e mais outro tanto. Das tuas alegrias, alguma mais felicidade para mais tristeza, porque este é o ciclo. Outro ciclo. Aquele que pensa controlar todos... Mas, o universo é tão pequeno e cabe nas tuas entranhas e no que não sou, sendo. O universo é imenso e escapa dos teus anseios, meu e teu percurso. Das entranhas de ti, uma voz a mais no mundo sem silêncios para roubar o teu silêncio, para te honrar à eternidade, porque tu és metonímia do que nos escapa, mãe, o Universo...

Das minhas sombras – tuas linhas, curvas...

Uma parte de mim é o que de mim se distancia e de ti se aproxima; outra parte é este teu eu que desconheço e que julgo amar; depois, entre um e outro eu, há o eu-ninguém, o eu-de-sempre, o eu-capaz-de-qualquer-atitude, o  eu-sem-qualquer-lamento-e-todas-as-lamúrias; há o eu-teu-meu e o eu que só carrego em pensamento e desabotôo em noite insone, em manhã fria, em caldeirão com pimenta. Uma parte de mim é o que as palavras registram; outra, a de todos os meus silêncios, tuas palavras. Depois, há o espelho. E as refrações. Reflexos. Reentrâncias...- menos a linguagem.

(todo) VINTE E UM DE MARÇO

Hoje é o dia da Poesia. dia da (des)mesmice. da não-barbárie. da alegria. que contagia. do tempo do silêncio na alma do infinito. hoje é o dia da Poesia (porque nos outros não há Poesia?). há meia-dívida com a palavra que soletra o desaforo e impera o choro ou a grande selvageria. e sempre grita a menor intempérie. hoje deveria ser sempre. hoje. palavra de carne e osso. palavra de sangue a honrar o que não se celebra como verbo derradeiro. hoje para nunca mais. hoje para sempre. da nuvem ao horizonte. Hoje não é dia da minha poesia. deveria. ser dia de toda a poesia. sem maiúsculas ou minúsculas. só sendo. para que se fizesse o verbo cerne de toda a intenção. verbo (in)certo e certeiro: rimas mal passadas, ritmo insólito do vento sem imagem, pausas acentuadas – para enlouquecer donas de casa e madrinhas de escola de samba, senhores crentes... Não importa. Porque isso importa: A POESIA É SEMPRE, o tanto que não vemos do tempo que se esvai: o teu eu que retiro do meu, o meu eu que reverbera o teu, a palavra maldita, sempre a ser dita.  ou, só o silêncio teimoso por entre linhas, versos (?) escondidos em estrofes condensadas. Hoje é o dia de toda a Poesia, para que não nos esqueçamos do que se tornou diminutivo no mundo imperial dos devaneios...ritmos reverberando batuques (silenciosos ou menos) construindo lenta-mente o que se esvai...

Diagnóstico-tosco

O que for menos ausência, transparência. O que for memória, vivência. O que não for aurora, reticência. E o que for mentira: abraço-estreito. Para a verdade, flúor-e-s-cência. Menos es-s-en-cia. Ciência: valor etéreo. Obvia-mente: estéril.

Receita Terapêutica & (des)Temperada:

Que o mundo gire. Que a roda se deforme. Que a transparência seja a ausência. Que a presença se desafie em ausências. Que o mundo pare. E volte a girar. Que a alegria contagie, menos o plano do amor-encerrado-em-si-mesmado. Que a roda volte a ser firme & circular. Que o mundo declame. Nada desta poesia. Isso não é poesia. Isso é reclame em blog de fantasia. Menos. 

Femin-inando

De todas as partilhas, o feminino. No plural. E no feminino, que também é gênero. Ser mulher, menos. Ser menos = mulher. Ser no feminino, antecedendo todas as formas plurais. Ser dividida. Ser excluída. Ser sem perdão, nem piedade. Ser-estando. Ser-não-sendo, para desmentir quem é e tombar no masculino. Tomar do masculino. Em-bebedar-se. Obrigação. Obrigatório. Destemido. Ser mulher = ser gorda, mesmo que anoréxica. Ser mulher é ter cabelos e, para alguns milhares de muçulmanas, não tê-los. Prender as vistas de suspiros expostos. Romper choros abrasivos; alguns, abusivos, convulsivos compulsiva-mente de carências: econômica, social, afetiva. Ser no feminino: nascer para ser menos. Ser só. Sempre. E no plural-monolítico de si. De todas as partilhas, este lado choramingo: dia que tem que ser dia em que não se é ou só se é para não sê-lo. E continuar hipocrisias. E fantasiar mentirosas idolatrias e igualdades legítimas. De todas as partilhas, o feminino, menos a humanidade, sempre, masculina.

Dia Nascente
quando o horizonte brinca de tempo-será com o sol a melodiar, é tempo de voar e fazer dos sonhos de Ícaro os olhos desembaçados de mais uma nova aurora...tempo de não-espera, sorriso-violeta, pernas inteiras, com a vermelhidão do sol a crescer céu acima...e o verão-doce-menos-Curitiba-35oC acelerando o coração...

No dia do casamento...

A chave era grande. Do tamanho do telhado. A fechadura era imensa. Do tamanho pavoroso de uma fenda na terra. Na tenda dos amores. A chave era grande e não cabia no bolso da calça. A calça era grande e não amassava nota alguma. A chave era pequena no planeta terra todo... O sol era só disparar...e dissipar o que era menos atalho. Atávico ambrósia. A chave. A chave... – e só se usavam saias...